Três janelas, três grades.
A fumaça do Malboro é a única que passa.
Imagino me transformando em pássaro
- não importa gênero, tipo ou raça.
Meus braços viram asas e meu nariz bico.
Um pássaro pequeno.
(Tinha só que ser pequeno)
Atravesso a grade e bato as asas
Sem parar até chegar em Istambul.
Afinal, aqui ninguém se cansa
De ser quem é?dezembro / 2012
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